A finales de la década de los setenta Barcelona era un espejismo de avenidas y callejones donde uno podía viajar treinta o cuarenta años hacia el pasado con sólo cruzar el umbral de una portería o un café. El tiempo y la memoria, historia y ficción, se fundían en aquella ciudad hechicera como acuarelas en la lluvia. Fue allí, al eco de calles que ya no existen, donde catedrales y edificios fugados de fábulas tramaron el decorado de esta historia.

Marina - Carlos Ruiz Zafón

Pasarán los años, podré haber leído espesos y sesudos tratados, vetustos e ininteligibles mamotretos o sencillamente absurdos formatos de neoliteratura y tú, maldito hijo de puta, seguirás siendo aquel quien escribió Marina. Me debes un par de noches en blanco.